Ковчег

Ковчег 

Мой письменный стол медового цвета,
Ты как это уходящее лето.
Ты остался в Донецке, у моего причала.
А меня житейское море умчало и укачало.

Какое дело душе до предмета?
Зачем она вдруг затосковала?
Там зарод моих строк, копны моих заметок.
Стол – ковчег моего завета на гребне девятого вала.

Сегодня ночью ты всплыл как со дна пучины.
Среди воспоминаний. Ужели без всякой причины?
Из дерева – не деревянный, и не предмет – тем паче…
Иначе зачем, среди ночи проснувшись, я плачу?
27. 08. 2016

***
Легко письмо написала,
А сердце что ж заболело?
Как будто в дыму вдали что-то забелело.
То ли смертельной зимы покрывало?
То ли вершина нового перевала?

Так и живём, как на краю обрыва,
На нём растёт только одна крапива.
Черепа… черепки… в песке потонули
Острые осколки, горячие пули.
27. 08. 2016

Утро в шахтерском посёлке

Ребёнок вырос из пелёнок.
Ребёнок в платьице одет.
Раскинув ручки, ходит внучка.
За ней прихрамывает дед.

Сорока у столба стрекочет.
Умылся воробей в пыли.
Какое утро после ночи!
К рассвету вишни расцвели.
27. 08. 2016

Росчерк пера

Ветер притворяется слепым и глухим.
Волны по воле ветра набегают на сушу.
Не понимаю, откуда приходят стихи
И почему мою выбирают душу?

Ветер утихнет к вечеру. До утра
Яблоня у окна во сне вздыхает.
Блеснула зарница, похожа на росчерк пера,
Пера, отточенного стихами.
27. 08. 2016