Ты нацарапал телефон на пачке табака донского,
О, глупый, ты не патефон,
Чтобы играть с пластинкой снова.
Молчи, молчи, твои слова
Мне сотни раз шептали губы.
Я не хочу казаться грубой,
Развязной или никакой,
Но ты, увы, не мой герой.
Плюю на жизнь, как в потолок
И отдаю себя в залог.
Не надо вспоминать, не надо,
Я пью бурду из винограда.
Мне -надцать, боже, -надцать лет,
Нет, не маразм, а просто бред.
Не плюй на жизнь, как в потолок,
Не отдавай себя в залог.
О, Salvatore
© Copyright: Нат Марэ, 2016
Свидетельство о публикации №116082903769
Свидетельство о публикации №116082903769
Рецензии