Ноктюрн пролетающих облаков

           Одинокими не рождаются. Ни люди, ни травы, ни облака. Ими становятся позже, когда смыкается круг друзей, порой до одного… самого необходимого, без  которого даже во сне летать бессмысленно.
         Это только ведь кажется, что когда облака беспрерывно мечутся на небе в поисках  лучшей  доли, то их много и якобы одно за всех.… Но коль случится, что ветер отгонит одно из них, то, увы, это останется незамеченным. Впрочем, как и то, если по пути к веренице  облаков случайно прибьются еще одно-два.  Хорошо плыть, лететь, пусть даже неизвестно куда, в дружной компании. Даже исчезать, оказывается, гораздо приятнее не в одиночку, а вместе со всеми. Но ветер не собирается потакать желаниям людей, трав облаков. Нас много, а он один – вездесущий и всемогущий. Летает по свету, будоражит облака, заставляя их проливаться дождем, рассыпаться снежинками, выпуская на волю мелкие и покрупнее, прозрачные и опушенные снегом градинки. Но что нам сетовать на природные явления, если  в них заключен мир, в который мы посылаем сигналы своей души.
            … Падают снежинки, сыплет грибной дождь. Но это ничто иное, как наши мысли, которые обрели форму и цвет для того, чтобы мы успели разглядеть, услышать их, пропустить через душу и передать другим, тем, кто не сумел в суете дел понять, отчего разъяренный ветер поднимает нежную пыль, кружит нас в ней, и от невозможности объяснить что-либо, мчится  навстречу прохожим. А они пытаются увернуться от назойливых мыслей, переламывающихся под ногами, стекающих потоками  в канавы. Но мысли не исчезнут в этих грязных стоках, они возвратятся вновь с дождем и снегом, поселятся в пролетающих облаках. Только какими они вернутся туда – знать не дано.