***

Это холодное утро. Пронзающий,  мерзлый ветер.
Дома гораздо уютней, чем погулять на рассвете.
Пьяное, грустное солнце больше уже не греет.
Ему, как тебе, точно никто никогда не поверит.

Пропущенных тонна томится,
В "What's Арp" сотни три сообщений...
Обида по каплям копится
Из горя и всех сожалений.


Рецензии