Пытаясь принизить великое, никчемность плюется ядом,
Кричащее и безликое пестрое злое стадо.
Скача на могилах предков радуются убогости,
Эпоха раковых клеток выпавших за условности.
Под колпаком неведения толпа рождает действительность,
Пусть ложные но ведь сведения, пусть левая но ведь бдительность.
Толпа ищет в лужах истину, радея за жизнь прекрасную,
Не ведая даже мысленно, что рядом черта опасная.
За ней растворятся личности, останется лишь статистика,
Все догмы и все типичности накроет собой баллистика.
А дальше? Огонь без продыха, и дети с распятыми душами.
Пока лишь раскаты и всполохи, и гарью дышать удушливо.
Смердит от речей наигранных, как в тридцать девятом свастика.
И ватники между титрами, и бой с врагом не фантастика.
Окопы хранят уверенность, что правда в итоге выстоит,
Война образумит ветреность, фортуна учтет все выстрелы.
Ватники
© Copyright: Андрей Данильсон, 2016
Свидетельство о публикации №116082901496
Свидетельство о публикации №116082901496
Рецензии