Выйду в сад к сентябрю...

Выйду в сад к сентябрю
                сквозь остывшего августа мглу.
Уцелевший фонарь, старый служка у Мастера Света,
на «привет» мне брюзгливо холодным мерцаньем ответит,
запуская в ресницы сквозь прищур фотонов иглу.

Я люблю ввечеру приходить в этот маленький сад,
примоститься удобно в плененное влажностью кресло.
«До чего же порой эта жизнь до мурашек чудесна», -   
я подумаю, ежась, под звонкое рвенье цикад.

Мной, не помню какой уж весною, посаженный клен,
отражаясь листвой на дорожках пустых трафаретно, 
тенью горечи слово напомнит одно – «безответно»
и другое давно позабытое слово - «влюблён».

Помечтаю, привычно своё малодушье  браня:
"Лучше сделать – жалеть…"
                и о чем же могла пожалеть я?
Вдруг нахлынут о чистом гортензий зефирных соцветья,
сладкой ватой на палочке в детство вернуться маня.

Где-то шорох…
       и сердце споткнется, спустив якоря,
обрываясь в ночи тяжело. Это падают груши.
А мне кажется всё, это чьи-то усталые души
отпускают земное, почуяв озноб сентября.

28.08.2016