живучий

безбожными поступками в пропасть.
тебе бы по-английски пропасть,
да слишком высокого роста
о себе.
хотелось чего-то сладкого, вычурного чрезмерно,
а вместо этого на меня соль с неба.
осень поздняя - чувства грязные.
прошлогодняя кожа с души слоями,
вчерашние строчки скалятся зубами
в три ряда.
слов гнилых гряда,
не станет святой застоявшаяся вода.
сколько ни ползай на коленях,
сколько ни напоминай о прощении.
прощай.

не твоему отражению улыбки,
не из твоего колодца умыться.
не те тебе руки, не те голоса,
не те разные космические глаза.
воспоминания по телу деталями лего
рассыпаются бесполезно несостоявшимся летом.
между ключиц фантомом красныи кубик
в горле колючей проволоки клубок простуды.

я не срываю голос, не бью посуды.
сижу на лавочке,
собираю бумажных журавликов, верю:
сделаю сотню - закроются прошлого двери.

да только минус уже на улице,
слезы снежинками оседают на лице.
бумага листами стальными
под пальцами ледяными.
и вместо сотни - один, замерзший-замученный,
зимой птицы на юге, а он жизнью не наученный.
живучий.

7.11.12
2:16