Скудна его пища, убогий приют,
Он ходит с клюкою по улицам нашим,
И слушает терпко, как птицы поют,
Он не вспоминает о бывшем, вчерашнем.
И вот повстречала я старца сего-
Он просто сидел на скамейке у храма..
Шарахались люди, увы, от него-
Такая встречала меня панорама...
Он брать не хотел моих медных монет,
Клюкой указал лишь на белую церковь...
И поняла я, что прекраснее нет
Для старца, чем жизнь мерить Господа меркой...
Скудна его пища, убогий приют..
© Copyright: Дейв Гахан, 2016
Свидетельство о публикации №116082808205
Свидетельство о публикации №116082808205
Рецензии