Как я, боготворящий плоть

Как я, боготворящий плоть,
На смех родился неказистым,
Чтоб данность эту декабристом
Хлебать до самой смерти вплоть?

Как я ходил по боковой
Своей проселочной дороге,
Когда мои ходили боги
По всей дороге столбовой?

Как начал я писать стихи,
Имея жалкие задатки?
И что отыщется в остатке,
Когда спалят меня грехи?

Как я развил свой бедный дар,
Что стал царить невыносимо
Настолько, чтоб из керосина
Мог получиться скипидар?

Как примирился я с судьбой
В такой невзрачности и лени,
Чтоб пасть однажды на колени
И вровень стать с самим собой?

Как, познавая ими твердь,
Ее шершавую основу,
И доверяя только слову,
Я полз за правдой, как на смерть?

И на поверхности земли
Я жил чужою красотою.
И жизнью не моей, а тою,
На чудо, ноги отрасли.

Какою дивною мольбой,
А не терпением и даром,
На пне безжизненном и старом
Расцвел цветочек голубой?

И я несу его, как бог,
Своим натоптанным проселком.
А тот на небе – всё просек он,
Но счастья выдумать не мог.

А красота – она не лик,
Она иным исходит светом.
И я пишу теперь об этом,
И я прекрасен в этот миг.

2016