Когда полки пройдут печатным шагом
И трижды рявкнут первому лицу,
На площади, уставшей от парадов,
Дробленый камень веником сметут.
Наутро отшумевшие триумфы
Представятся уже вчерашним днем –
И речь высокопарную забудут,
И тех, кто был на царство посажен.
Типичный понедельник выйдет в город,
Опустится в подземный переход,
Отметится на вахте в коридоре,
По полудню горячего хлебнет.
Случайно ли, припомнив воскресенье,
О видимой помпезности вздохнет:
«И в этот раз оркестр сфальшивил медный,
Но «булочкой» накушался народ».
А к вечеру остынут разговоры.
И многие к согласию придут,
Что шоу венценосного актера
Рассчитано на то, что «зритель» - туп…
Не всякое согласие во благо.
Но занавес опущен, гаснет свет.
На бельевых веревках сохнут флаги –
Свидетели обманов и побед.
Медные Трубы
© Copyright: Ладо Светозаръ, 2016
Свидетельство о публикации №116082707091
Свидетельство о публикации №116082707091
Рецензии
Константин! Это что-то необыкновенное! Стихотворение написано в стиле басни (мне так показалось), и от того особенно остро, точно, емко! Не в бровь, а в глаз! Правда, чтобы все это понять (я имею в виду "парад") мне не нужно было ждать до понедельника. Может быть я его не с той стороны смотрела?))) А тупых зрителей, к сожалению, не так уж и мало... Замечательное стихотворение! С уважением, Светлана
Светлана Галинина 27.08.2016 19:21 • Заявить о нарушении
Светлана Галинина 27.08.2016 19:21 • Заявить о нарушении
Я тоже не ждал. Начинать с понедельника - это как то по-детски. А у нас все по-взрослому...
С уважением, Костя))
Ладо Светозаръ 28.08.2016 22:19 Заявить о нарушении
С уважением, Костя))
Ладо Светозаръ 28.08.2016 22:19 Заявить о нарушении