Вернуть бы снова мне чарующую медь
И веру в будущее стаи журавлиной,
Летит что в невидаль безоблачную клином,
И всё уж год какой не может долететь.
И влиться, втиснуться… ведь я не был - я есть,
С полётом к облаку сквозь огненные бреши,
Где всё без выступов и призрачности вешек,
Пусть даже воплями безмолвия, в их песнь.
Чтоб там меж лавочкой у прясла и столом,
Присев на корточки, пронзительностью скрипки
Затмить и вымарать из памяти ошибки,
От коих в душеньке сплошной головолом.
Прошёл я между и "уверовал", и "жил",
Теперь лишь сны мои - действительности тени,
Небес очей её распахнуто-оленьих,
Средь дикой пустоши рождают миражи.
И манят в прошлое развёрнутостью строк
Молитв языческих и месс благочестивых,
Где всё, что с нею - изумительное диво,
А без неё что – мёртвый, высохший цветок.
Вернуть бы...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2016
Свидетельство о публикации №116082706758
Свидетельство о публикации №116082706758
Рецензии
