В грязных лохмотьях бредут молча тучи
К югу, к теплу, спрятав солнце в суму.
Ветер торопит их, знобкий и злющий
И не до песен ему самому.
Чахлое утро никак не проснётся,
Лапает сумрак оврагов бока,
Старый журавль проскрипит у колодца,
Лязгнет ведро недовольно слегка.
Вырвалось солнце на волю! Лучами
Нежно, как мать приласкала траву.
Тучи оставили лужи на память,
В них запоздалые брасом плывут.
Дома я! Дома!... Промокший до нитки,
Стало другим то, что часто звало
Старой не стало у пруда ракиты —
Пень поседевший, покрытый золой.
Где вы полёты во сне? Где безумья?...
Трепет и робость, свет девичьих глаз,
Так не ужель, безнадёжно ищу я?
Здесь было это! Но где же сейчас?...
Промокший до нитки
© Copyright: Михаил Солодухин, 2016
Свидетельство о публикации №116082703760
Свидетельство о публикации №116082703760
Рецензии