Психоделический День Рождения

Ивану С.

Нити вытянул мицелий.
Осыпал псилоцибин
закоулочки извилин.
Мир привиделся цельнее
в цвете пятен и спиралей,
будто ручками душа
придушила сплин и скуку.
В состояньи этом хорошо
слушать музыку дождя,
танцевать с собой мазурку
и не ждать, что купидон
в сердце выстрелит из лука.
Мне курнуть ещё пейота?
Так и быть, совсем чуть-чуть.
Не хватает малой йоты
превратиться мне в койота.
Хохот с плачем - просто жуть,
всё нутро моё курочит.
Далеко окрест слышен хруст
и урчанье пьяных мыслей,
как они ломают кости
в первобытной ярой злости,
тела, что знакомо с яслей.
Без него и им не жить -
это просто, это ясно.
Психоделика кружит
спорами грибной метели.
Я лежу в своей постели
и летаю по спирали.
Вроде в цирке-шапито
по стене устроил ралли
с рёвом мотоцикла ява.
Мною много выпито
и не аква вита явно...
И хоть пьяный в хлам и в лом,
знаю, вижу под столом
я цветного осьминога.
Как из радуги цветки
нежной розы-недотроги.
Лепестки и завитки
щупалец, шипы-присоски
будто из морского воска
колосятся на течении.
Тут-то, братцы, вспомнил я,
что сегодня День Рождения.
Осьминожик в светотенях
на присосках, на коленях
мне устроил танцы под столом
и под креслом с тайным смыслом.
В этот день случился  мне облом...
Будто бы на спор с умом
я вдохнул ещё немного спор.
В мозг ударил мне с размаха лом
и рванула шашка с толом.

27.08.2016