Холодной высью огнекрылой,
Небо красит свой закат.
Словно сток кроваво-сивый,
От меча, что носит рать.
Богатырскою спиною,
Знаменуя смертный бой,-
Ночь бросается стеною,
Сумрак туч чеканит строй.
Люди, словно те дождинки,
Каждый со своей бедой;
И ни йоты, ни пылинки,
В мысля о красе святой.
Чертит кистью опалённой,
Созидатель звёздных благ:
Свою радость потаённу,
И мечту и тайну боль.
И звезда тропою млечной,
Разливает свет очей.
Для дитяте младолетней,
Ей исписан град огней.
В нём вздымается незримо,
Для зеницы лишь земной,-
Только духу ощутимо,
Чудо той страны иной.
Гроздья образов ранимых,
И гроза - война волной.
Меч дающее горнило,
Всё явится той тропой.
Только дух коснулся чуда,-
Миг, и сон, и лад, покой.
Так шептал вечерний зной,
Для свого - сердечно - друга.
На сон грядущий
© Copyright: Скромная Обитель, 2016
Свидетельство о публикации №116082609914
Свидетельство о публикации №116082609914
Рецензии