Мой Высоцкий

Он жил как поэт,
И ушёл как поэт.
Говорят, что ушёл
Слишком рано.
Да, пожалуй,не прожил
Значительных лет
Но судьбу не узнаешь
Заранее.

Возможно, невовремя,
Может быть, рано
Сердце его
Съела тяжкая рана.
Кто ярко горит,
Тот быстро сгорает.
Такое нередко
В жизни бывает.

Жил, как умел
И пел, как умел;
Не голосом пел –
Пел душою.
Дворцов и палат
Никогда не имел.
Имел только
Серце большое.

Говорят – много пил,
Под прицелом ходил,
Под прицелом
Опричников зорких-
Кто людей не любил,
Кто страну загубил
Без сомнений
Мучительно – горьких.

Если он бы не пил,
Он тогда б и не пел,
Или пел о цветах
И о птичках.
И не слышали б мы
Всех его децибел
Вголубых поездах –
Электричках.

Песни пело стране,
О тебе, обо мне.
Мы себя узнавали
С тобою.
Он Россию любил,
Как заряженный жил.
Но однажды не вышел
Из боя.

Он не пел,не хрипел –
Он кричал.
...Он кричал, как казнимый
На дыбе.
Этот голос в России
Любой узнавал,
Он Россию великую
Вздыбил.

Я поверить никак 
До сих пор не могу,
Что егобольше нет,
Что он умер.
Но трещит в воспалённом
От боли мозгу
Беспокойно настойчивый
Зуммер.

Я бы водку не пил,
Я и хлеба б не ел,
Я бы ел только тюрю,
Да клёцки,
Если б только пришёл,
Взял гитару и спел
      Мой АРТИСТ,
        МОЙ ПОЭТ,
           Мой ВЫСОЦКИЙ.