Семнадцать флорентийских ирисов. Третий

Попроси, чтоб закрыли окна –
День пора бы уже казнить.
Ночь с изяществом тетраморфа
Будет сонные вина лить
В золотые четыре кубка
На краях твоего стола.
Темнота – это только шутка,
Спящим лгущая до утра
Про молочные реки юга
И про ключника у ворот.
Мы не спим, оттого друг друга
Понимаем без всяких нот.
Где душа равноценна телу,
Там и тела в помине нет –
Только свет абсолютно белый
Двух летящих в ночи комет.
Прорастёт тамариск в пустыне,
И взойдёт над водой Луна...
Попроси, чтобы нам открыли
Золотого, как бог, вина.
Флорентийские ночи ставят
На спине два клейма и ждут,
Когда этот огонь расплавит
Белых тел восковой уют.
И иные горят, как свечи
/Пять ночей – и в помине нет/.
А твои я целую плечи,
Трёх столетий вдыхая свет.
Тамариск прорастёт в пустыне,
День воскреснет, а с ним и Рим.
Все проснулись и сны забыли.
Мы же помним, хотя не спим.

Попроси, чтоб закрыли окна...