Конверт

Он нашел у дверей конверт из мягкой плотной бумаги. Полдня проносил его в кармане и только войдя в кабинет, вспомнил о нем. Не распечатывая, сунул на полку и вдруг заметил, что среди длинного однотонного ряда, этот выделяется цветом. Едва различимый зеленоватый оттенок, не серый, как другие. Не известие о смерти. Он достал конверт и собирался уже вскрыть его, но почувствовал, что внутри несколько листов, исписанных аккуратным почерком. И маленькие закорючки выстроившись в ровные ряды, уже готовы выскочить и заносчиво называть себя, складываясь в утомительные речи. Он поморщился, чуть приподнял левую руку и сделал когтистыми пальцами движение в воздухе, будто поочередно зажимая отверстия флейты. Буквы отыскали небольшую щель в шве конверта, придвинулись к ней ближе, проговорили: "Я больше не хочу давать тебе свою энергию, ищи другой источник или готовься к смерти." и вернулись на свои места. Он ухмыльнулся. Какая самоуверенность. Слишком много слов. Хочет внимания. Чар, страстей, борьбы. Скучно живет. Нет. Ничего не получит. Ни ответа, ни привета. Ни отчета о прочтении. Будет беситься, ревновать, страдать. Еще не время менять батарейки.