в эту осень нельзя влюбляться...

в эту осень нельзя влюбляться — она, кажется, героин…
жизнь — метро, сотни тысяч станций, где ты входишь в вагон один,
катишь долго по рельсам в вечность [сквозняком поддувает смог]
и не ждешь на Каширке встречи, не готовишь улыбку/слог [под рубашкой футболка с принтом] и не думаешь «вот сейчас». будешь слушать расхожий рингтон, надоевший бессчетно раз. будешь в окнах ловить отсвЕты фонарей, проскользнувших вмиг, не разбуженный этим светом, не сложивший свой новый стих, не замеченный ни соседом
и никем из большой толпы.
это – осень…
но путь неведом – боги вряд ли умерят пыл и оставят тебя в покое потихонечку умирать. в уносящемся вдаль вагоне ты достанешь свою тетрадь и напишешь коряво левой: «хей, сентябрь,  тебя люблю, с этим серым, как грифель небом, и поющим негромко блюз, и роняющим паутину на акации в чутком сне, и чернеющим птичьим клином, и с дождем на моем окне.»