Три дня искали машину, она пропала в горах.
Нашли сгоревшие шины, остов, кабина в кустах.
Нашли обгоревшее тело, рядом лежал автомат.
Значит снова засада, присел на камень комбат.
Уж его-то мы понимаем, значит придется опять
Писать печальные письма, а матерям получать.
Сколько уж их написали, сколько послали гробов...
У наших "черных тюльпанов" какой-то особенный рев.
На взлете и на посадке, даже когда рулит,
Как -будто сжимает крылья и корпус его дрожит.
Как -будто все понимает и не хочет лететь
Ведь в месте с ним улетает снова новая смерть.
Он как живое тело, железный разум и плоть,
Которое рвется в небо и не может помочь.
На аэродроме Кабула знаем мы их номера
Хотим, чтоб вечно стояли, а они вылетают всегда...
А они вылетают всегда...
© Copyright: Евгений Атаянц, 2016
Свидетельство о публикации №116082604743
Свидетельство о публикации №116082604743
Рецензии