Когда к черте, где нет углов
Ты вновь придешь, окликни словом
Того, кто был в стихах Былого
Лишь только буковками слов.
И не кори его за то,
Что был он словно кедр утёса
И груб, как тот, и не отёсан,
И вечно кутался в пальто.
За то, что правду говорил
В лицо открыто и без лести
Пусть даже та с недоброй вестью,
И что вино, как воду пил.
За то, что мглу твою журя,
Рыдал и плакал над строкою
Листвой и яблоками, кои
Так пахли прелью сентября.
Где он, читая нараспев,
Вдруг затихал на полуслове…
Луна сидит у изголовья
Того, кто всё сказать успел.
Когда к черте...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2016
Свидетельство о публикации №116082602358
Свидетельство о публикации №116082602358
Рецензии
