про художников

В старом-старом дождливом Лондоне,
На одной из улиц, что таит в себе много людских историй,
В одном большом белом, веющим роскошью доме,
Разрасталась всё больше ссора.
Старый Мильтон ворчал на младшего,
Вот же вздор! –
Между юридическим и холстами с кистями
Выбор встаёт.
«Ты без денежных единиц – никто!
Посмотри на меня, ко мне богатство
Новой волной постоянно плывет.
Я имею дом, ресторан, машину и самолет,
А к чему твоя мазня приведет?!
Назови мне в пример творцов,
Кто имел под своей творческой рукой
Денег мешок и вдохновения постоянный полёт?».
Старший видит в сыне себя,
Словно это было много тысяч веков назад,
Пока тот достаёт из пыльного чердака
Нагую мечту старика –
Картины, которые когда-то выводила отца рука.
«Знаю, отец, как пытался найти ты себя,
Но от себя самого ты сбежал.
Знаю и цену выбора, знаю, что прикован ты
К материальным цепям,
Знаю, как бежишь из дома ты каждый раз,
Когда дом начинает вдыхать запах акварели или масла,
Как вздрагиваешь ты каждый раз,
когда натыкаешься на кисти или же белизну холста.
Ты имеешь много,
А я умею и без самолетов летать,
Я умею свои собственные миры создавать.
Отец, скажи,  ты добился действительно ли
Того, чего так требовала твоя душа?
И, если деньги заменили тебе то,
Что позволяло  свободно дышать,
То я никогда свою мечту не предам».
Сын ушёл, оставив с одиночеством вдвоем старика.
Тот взял карандаш и бумагу.
Нервно и слега неумело,
Постучавшись в воображения мир,
Что запер двери когда-то на все замки
и передал сыну по наследству ключи,
Стал писать.
Впервые за столько лет,
Улыбку, храня на губах,
Он держал счастье
В своих руках.