« Прости, сынок, за сбивчивый рассказ:
Устала я, к тому ж болит всё тело.
Как жили мы, что в сердце наболело,
Дорасскажу я в следующий раз».
Но жизнь – непредсказуема она.
Меняя облик, заштормила вскоре,
И мы о том забыли уговоре:
То я был вдалеке, то мать больна...
Теперь живу и вижу лишь во сне
Я мамин облик утомлённо-милый.
Порой стою подолгу у могилы,
Но мама ничего не скажет мне.
1996
Прости, сынок
© Copyright: Виталий Прохоренко, 2016
Свидетельство о публикации №116082500073
Свидетельство о публикации №116082500073
Рецензии