Герою моих книг

Как наркоман, возвращаюсь к написанным встречам,
Вытащенным ночью из оскудевшего разума.
Тонкие мысли, намеки, музыка, свечи –
Жаль, что не встретились до первых объятий ни разу мы.

Что-то пишу, почерпнув вновь нелепицу в звездах,
Небылью дышат, продуманы до каждой мелочи
Тихие искорки глупых бесед. Слишком поздно
Перебирать их, как лунные в бархатной тьме лучи.

Я пристрастилась к безмолвным ночным разговорам.
Не будет их. Не было. Я их придумала, вывела.
Каждый из них уникален. Ему нет повтора.
Каждый из них отличается собственным вымпелом.

Лиц выражения, даже движения пальцев –
Все странно, и ярко, и остро, и живо – волнующе.
Живу на страницах, бешусь и жалею страдальцев,
Стараясь не думать о прошлом, не то что о будущем…

С тобой, нарисованным черным на белом граните,
Я продолжаю беседы вести об эмоциях –
Глупых, придуманных, ярких, как для вышивки нити…
Кто бы в моей голове отключил эту опцию…