На смерть Есенина С. А

Жил поэт на Руси,
Звался в детстве-Сережей.
И была,хоть кого спросить,
Россия ему всех дороже.

Про нее он стихи слагал.
Их теперь, как песни поют.
И наивно тогда полагал,
Что его никогда не убьют.

Горько нам, потомкам иным,
Узнавать через столько лет,
Что ушел он таким молодым,
Не успев отдать весь свой Свет.

Но и то, что он написал,
Боже! Слезы мои не в счет!
Все живое любить завещал тем,
Кто после него придет.

Жить спокойно ему не давали.
Из Москвы он буквально сбежал!
В угол травлей его загнали.
Он от этого просто устал.

Жизнь хотел он начать сначала,
Отдохнув после всех тревог.
И считал, что еще очень мало
В его жизни рифмованных строк.

Как жестока судьба оказалась,
Зачеркнув все его мечты.
Смерть так подло к нему подкралась,
Среди жизненной суеты.

Боже! Долго ль ещё страдать
Всем талантам на этой земле?
Справедливости долго ль ждать?
Иль она пропала во мгле?
 (01.05.1989г.)