Нет, не трусость, а усталость

Из цикла УСТАЛОСТЬ,

Молоко прокисло в глечике,
недоварены галушки…
Ухожу я недолеченным
от беспамятной подружки.

Раны сами позатянутся,
боль рассеется на тропах,
буду обитать на Маныче
между Азией-Европой.

За ладонью солнце белое,
на ладони вишни спелые,
под ногами травы росные,
значит, время сенокосное.

Попрошу косу у вдовушки,
отобью её привычно,
не хочу я больше кровушки
на заставе пограничной!

Нет, не трусость, а усталость
с горьковатинкой жерделы,
это всё, что мне досталось,
остальное погорело…

Полоснёт коса по травам,
солнце утреннее взбучится:
извини его, держава --
недострелянного русича!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»


Из цикла УСТАЛОСТЬ.

В людях много-много болей
обрели себе приют,
как бы с ними ни боролись,
всё равно они живут.

Окопались, врезав корни
в беззащитности сердец,
ошибаясь, время-дворник
боль метёт на солонец.

Возвращаясь, боль к ресницам
липнет гуще, чем вчера,
соль излишняя струится
слёзной влагой на-гора;
высыхая, пылью блудной
вновь летит на солонец…
Много-много болей в людях!
Впрочем, я считать не спец…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»