В конце лета

Я часто просыпался этой ночью,
глотая жадно раскалённый воздух –
расплавленный, как старый сыр просроченный
или, как будто он – больной, тифозный
с температурой – выше – обозначенной,
что вверх стремится через вентиляторы
под потолком, как молью – светом траченным –
с провалами сказали б авиаторы
и… были б правы – жизнь, увы, провалена.
Подруга оказалась алкоголиком –
алкоголичкой – чтобы было правильно…
и день за днём спит за журнальным столиком
с остатками еды, с консервной банкою,
наполненной от «Беломора» гильзами,
а раньше – чай с вареньем и баранками,
и иногда с девичьими капризами –
по поводу, что молодость утрачена –
раз в месяц – точно, как по расписанию,
по дням, что в длинном списке обозначены
и требуют особого внимания,
даже во сне… Жара не успокоится –
пока дотла, до тлена, до истерики –
не истребит пейзаж, как это водится.
Из сердца – вон… и до другого берега,
куда ещё вчера – лишь только мыслями –
не взглядом, даже, в ту, чужую сторону,
где все мы поимённо перечислены,
а даты жизни на листе – оторваны,
как за ненадобностью в летоисчислении –
у Автора и так хранится в памяти –
в отсутствии истерик и волнения
по поводу того, что было ранее.

август 25.2016 год