Пожелтевшие чувства

Осень внут­ри по­сели­ла по­ис­ти­не зим­нюю сту­жу.
В ста­рых блок­но­тах ду­ша си­рот­ли­вая ме­чет­ся, ма­ет­ся.
Сер­дце слег­ка ба­рах­лит, да ко­му я та­кой те­перь ну­жен.
Смот­рит ус­та­ло с не­бес и, за что-то, на­вер­но, ру­га­ет­ся.
Ве­тер, хле­щи по ще­кам, про­буж­дая мой ра­зум ус­тавший.
Сколь­ко раз­лук и скор­бей на мой век еще Бо­гом от­ме­рено?
Я, слов­но выц­ветший лист по­жел­тевший, про­мок­ший, опав­ший.
Ве­рить в бес­смертную ман­тру сей­час слиш­ком са­мона­де­ян­но.
Пусть за ме­ня пла­чет дождь ежед­невную нор­му осад­ков,
Гро­мом и мол­ни­ей мир сот­ря­сая в бес­смыс­ленной ярос­ти.
Я не пре­дам­ся ус­та­лос­ти, как бы все не бы­ло гад­ко.
Жить бу­ду, ве­рить, ды­шать. И пус­кай без осо­бен­ной ра­дос­ти.
Ры­жая осень - под­ру­га моя в крас­но-жел­тых одеж­дах.
Нам до ян­вар­ских мо­розов с то­бой бок о бок, как род­ные.
Вмес­те с на­рядом тво­им по кру­пицам те­ряю на­деж­ду.
Нас­квозь про­мок­шие чувс­тва мои по­жел­те­ли от­ны­не.