Как часто...

Как часто мы уходим в никуда от тех, кто нас собой уже не греет...
Как часто отрекаемся любя и развиваем пепел нашей веры...
Как часто спотыкаемся, идя навязанной себе иной тропою
И боль не утихающе любя нам стелет бессознательно потери.
Как часто? Кто же спросит нас? Или когда проснутся размышления?
Кто и когда и в свой ли час нас покидает или дарит веру?
Быть может торопились мы спеша отдать все чудное какому-то уюту,
Который невозможен там без нас, но мы бежим по замкнутым маршрутам.
Бежим то ли к себе то ль от себя и разные по жизни оправдания,
Очаг души ведь гаснет не любя ни свой исток ни тех кому ты важен.
Как часто мы срываемся с петель и волю зря даем своим упрекам,
Ведь с ними разрушительней волна нас губит своим колким слогом.
А что потом? Цветы и слезы глаз? Вновь собирая сердце по кусочкам,
Нависшая в сознании тишина вновь мысли режет, спутанные в косы.
Как часто мы, идя под звук фанфар, не замечаем боли, что за нами
В нас оставляя тихую печаль, затягивая нитью сердце раны.
И вера в мир людей слабеет вновь... И недовольные собой меняет лица,
Тех кто потерян в прошлом был тобой и ласковый июль не греет плечи.
Так брошенной в жестокость и игру, непонимание и фальшь красивых масок,
Надежда, вера пламенным огнем сгорает, оставляя память.
На небе остается маяком, как млечный путь своим усталым звездам,
Смотря на них, не каждый, но взгрустнет, и вспомнит об отсутствии чего-то.