Спор

Надоела колея быта,
С неба радуга ушла в серость,
Превращается в песок пылкость,
Обнажается души бедность.

Ты твердишь мне: «Не порок—бедность,
У тебя ещё любви море ».
Ну, подумаешь любовь—ценность,
И потом она умрёт вскоре.

Говоришь мне: «Не одним хлебом
Человек, бывает, сыт, всё же».
Всё же хочется, что б был белым,
А он чёрный и к тому ж чёрствый.
 
 Объясняешь «Путь пройти просто,
Потерпеть всего чуть-чуть надо».
Да, вот больно—по камням острым,
Да обидно знать, что ты стадо.

Слёзно молишь: «Не перечь небу
И живи на свете, как Бог даст».
Только, видимо, его нету,
Коль так буйно расцвела подлость.

Коль феерия ума тупость,
Коли в степень возвели наглость,
А по совести живёшь глупость,
«Добродетели души», мать их.
 
Дни мелькают, как листки в книжке,
Их уже не перечтёшь дважды.
Снова сыпется обид шишки,
Не чем голову прикрыть даже.

Остаётся лишь рука друга,
Плечи верные, каких мало…
Друг не дал бы мне сойти с круга,
Вот беда, его вчера не стало.