Уже к земле прильнули травы,
Летит-кружится лист с берёз.
Затихло пение птиц в дубраве,
Но всё-равно не надо слёз.
Идёт пора,мне в ней вольготно,
С грустинкой лёгкой на душе.
Когда мне пишется охотно,
И нет нужды искать сюжет.
Всё перед взором,всё в натуре,
Туман над стылою водой.
И места нет иной халтуре,
Здесь даже лес,как лик святой.
Он весь пронизан чистым светом,
И в нём такой покой и тишь.
Какой не встретишь в роще летом,
С того ли чуточку грустишь.
Но следом вдох уже глубокий,
И слов восторженных поток.
И вот уже сложились в строки,
И лес,и пруд,и сена стог.
Я ухожу всё дальше в поле,
Чтобы обнять немой простор.
И вдруг всплакнётся поневоле,
Приняв от осени укор.
Идёт пора моя златая
© Copyright: Фёдор Гельм, 2016
Свидетельство о публикации №116082402081
Свидетельство о публикации №116082402081
Рецензии
