Скрипело колесо

Скрипело колесо. Треща, ломались спицы,
Всё глубже - в кровь и в грязь врезалась колея.
А где-то далеко нам вслед кричали птицы,
Я чуяла душой: одна из них – моя.
Дороги на Руси? Их нет. От ливней море
(Как солью жжёт глаза:  а море-то – от слёз!)
«Не стоило тебе кричать в неправом споре,
Глядишь, и без потерь возница б нас довёз» -
Так мне шептал сосед. Увы, давно не ново:
Не всякий лёгок груз, не всякий груздь – кто влез.
А мне среди камней попалась вдруг подкова,
И я, поверив ей, ждала, ждала чудес.
Подкова? Что за бред? Нелепая находка,
Не видно колеи, кругом одна вода,
И в ухо всё шипят: «Куда ты с этой "лодки"?
Утонешь, пропадёшь!»  И правда – ну куда?

Скрипело колесо. Устав дорогой длинной,
Присела рядом Смерть, шепнув:  «косУ не трожь!»
Не трону. Мне – в полёт, за стаей лебединой,
Которой не страшны ни грязь, ни кровь, ни ложь.


***

Упаду в траву. Пожелтела сныть, от полыни кружится голова…
Кто мне нынче скажет: «Не смей любить!»?!  Ни гроша не стоят ничьи слова!
И темно, и горько, и жжёт в груди, и в унылый сумрак ведёт стезя.
Только сердце в рёбра стучит: «Годи! Хоть и трудно жить, помирать – нельзя!»
Ты терпи, терпи. Привечай чужих, вдруг меж них – знакомый мелькнётся взгляд.
А на каждый шаг оберегом – стих. Не считай потерь, не гляди назад,
Лишь люби! До крови, до смертных мук, до петли, до драки в базарный день.
Над печальной картой земных разлук новых звёзд счастливых нависла сень.
Вот и Осень. Сходятся поезда - неслучайной станцией в пять минут.
Где-то в небе светит твоя звезда и пророчит жизни иной маршрут.
На калине гроздья горят огнём, небо стонет, плачет дождём навзрыд,
Ну, а мы как прежде, идём. Поём. И не держим в сердце чужих обид.
Полон яблок сад. Вечера тихи. Не слыхать уже опустевших гнёзд,
Но звучат в ночи родником стихи, откликаясь звоном на песню звёзд.


***

Ты – моя Нежность. Сила моя – внутри.
Прячу её, как меч в золотые ножны.
Хочешь обнять – попробуй. Но не смотри,
Не вынимай до срока неосторожно -
Мало ли бед  от стали? Не счесть невзгод.
Впрочем, и ласка нам не подарит мира.
Я – это то, чем выживешь в чёрный год,
То, что поёт в тиши под перстами Лира,
То, о чём вспомнишь в самый последний миг,
В миг – когда песня вновь долетит до слуха…

Между страниц никем не прочтённых книг
Души живут. Стальные, но мягче пуха.



***

Зарев*. Ранней Осени пора, время звёздных ливней, красных зорь…
Вновь гиперборейские ветра давней былью мой чаруют взор,
Тучи гонят крыльями с души. Много на Руси заветных мест,
Но под небом Осени, в тиши с каждым днём слышнее Кладовест.
Мне бы весть счастливую сберечь, да чтоб вдруг – не дрогнула рука.
Кто поднял однажды дедов меч, тот его несёт через века.
А Заря врачует мне крыла, шепчет листопадами: «лети!»
Нежность я сквозь войны сберегла, свет не растеряла по пути.
Над промокшим кружевом дорог снова гимны древние звучат.
Славен будь вовеки, дед Даждьбог, не оставь по осени внучат.


*зАрев  (ст.слав.) - одно из названий августа