Просыпаемся в пьяной осени,
затуманена голова.
и,наверно,никто не спросит нас,
от чего наша рана свежа?
мы утонем в холодной росе,
растворимся в дурмане дня,
и по новой пойдет полосе
наша жизнь и наша душа.
холод рук,проливные дожди...
тенью скроемся в тишине.
имена наши будут хранить
чьи-то письма на старой стене.
осень. 2
© Copyright: Лиза Бертран, 2016
Свидетельство о публикации №116082308307
Свидетельство о публикации №116082308307
Рецензии