посвящается Белокрылому. 2

Мой ангел не курит и не пьет вино,
Иногда дает померить свои же крылья.
Говорит, что любит простых котов,
Разноцветный мел и даже детские стулья.

По понедельникам — он дежурит на небесах.
По вторникам — собирает архив и зашивает папки.
По средам — рисует на облаке свои отпечатки.
В четверг и пятницу — носится по воздуху впопыхах.

Мы видимся редко и только на выходных,
Жарим в микроволновке попкорн и делаем сок,
Любим глазеть фильмы про часовых,
Заполняя мир вокруг мандариновой кожурой.

— Белокрылый, — спрашиваю у него и жду, —
Что мне делать с моей извечной мольбой?
— Бог — не совсем герой, но если невмоготу:
Он непременно встанет за нас горой.

— Белокрылый мой, только одно скажи:
Среди нас есть такие же, как и вы?
— Конечно, — он улыбнулся. — Допустим, ты.
— Но это не так. Ты лучше меня в разы.

Он ухмыльнулся, еще раз посахарил свой чай,
Сказал мне, что я иногда спасаю некоторых людей.
А я говорю ему и смеюсь, что я еще тот злодей.
Ангел не улыбается, хочет мне двинуть тарелкой щей.

Если бы не Крылатый — точно бы поехал чердак, —
Сдвинул бы точку опоры и больше бы не вернулся.
Белокрылый, передай наверх «спасибо» за этот дар,
Если бы не ты и не Бог — я бы давно рехнулась.

Мой ангел не курит и подавно не пьет вино,
Говорит, что красная помада мне очень идет.
Все также вышивает котов на своем панно,
Плачет над романом Достоевского «Идиот».

Я тоже иногда чувствую крылья за своей спиной.
Сразу сажусь и пишу, ведь ангел рядом со мной.
Я тоже иногда хочу с взлетной полосы взлететь,
Но моих крыльев хватает лишь на некоторых людей.

(c) doberman.