Обгоревшая бумага

как последний лоскуток, оставшийся от флага,
той страны, что и не было никогда.
полечу по ветру, на пару с бумагой,
из которой построены наши города.

пропускать насквозь буду солнечный дождь,
пусть по мне скачут блики - зайчики.
я сегодня для них - предводитель и вождь,
пусть я - кисть, а они - мои пальчики

мы полетим туда, где умирает звезда,
рыдая цветным и ярким закатом.
я поймаю его, пускай достигну дна,
зато так я умру солдатом.

бумажные люди в бумажных городах,
будут жить своей жизнью тленной.
а тот огонь, что пылал в их головах,
стал всего лишь монетой разменной.

я прилечу туда фитилем зажженным
вместе с кучей обгоревших бумаг.
и в молчании своем буду скромным,
я - их друг, а не ментор и маг.

и встретит нас Судьба старушка,
сестра её Удача, братец Дух.
размытые в дымке поля, опушка,
птички летают, тополиный пух.

"ну вот вы и дома, присядьте с дороги,
если тут вы, знать, судьба действительно"
мы так долго вместе обивали пороги,
и всё-таки пришли - удивительно

и мы остались там, где умирает звезда,
рыдая цветным и ярким закатом.
я поймал его, пускай достал со дна,
зато я умер бойцом и солдатом.