девочка-бариста

...«знаешь, здесь время очень быстро течёт,
как горный ручей.
вчера ты был важен, сегодня уже не в счёт,
уже ничей.
в понедельник спешил домой, где она тебя ждёт,
а во вторник выбросил связку ключей.
и каждый сам за себя. такой расчёт.
держи лицо. среди пафосных морд москвичей» -

говорил и всё теребил свой изношенный кошелёк.
такой нервный, совсем молоденький ещё паренёк.
ему, конечно, было пофигу, да и вообще невдомёк,
что эта девочка третий месяц без выходных здесь пашет.

а она исправно бодяжила ему кофе каждый божий день,
слушала про его тупых коллег, любимую собаку, дешёвых ****ей,
и всё думала – стать бы мне хоть на шаг посмелей,
признаться во всём и ждать, что же в ответ он скажет.

а он, каждый раз, приходя, болтал без умолку и не замечал,
как она странно внимательна ко всем его мелочам,
двойной эспрессо утром, холодный раф по ночам
и так серьезно слушает весь его бред, не перебивая даже.

а в это время - время, отведённое им двоим, вылетало в трубу.
она всё слушала, слушала его несусветную ерунду,
смотрела на него и забывала про сон, учебу и про еду,
но так и не решилась сказать о том, что внутри, ни слова.

а он не смотрел на нее почти, всё своих бывших вспоминал,
новых, ярких, случайных, пустых - везде, где попало, он подбирал
и всё болтал о них без умолку, перемалывал слова, умирал…
эта боль, когда любимые говорят не о нас, - наверное, всем знакома.

она в жизни боялась лишь одного – что однажды он не придёт,
этот большой ребёнок, вечно обиженный самовлюбленный идиот,
что вот просто так, впустую, мимо эта жизнь без него пройдёт.
а еще она почему-то боялась зимы. почему - сама не понимала даже. 

время шло, бежало, разливая вокруг перманентно тепло,
и было немыслимо жаль, что так много дней в никуда утекло,
она добавляла в его крепкий кофе каплями молоко
но так ничего и не сказала.

а он как по расписанию, два раза в день, заходил в это маленькое кафе,
плакал на её барной стойке, молчал, смеялся - и длилось вечно это аутодафе,
однажды он даже поцеловал ее, изрядно будучи под шафе,
прямо посреди освещенного зала…

пришёл февраль. навсегда он уехал из этого города, не сказав ей «пока».
а над городом медленно, осторожно несли белый снег облака.
она другим наливала кофе. мелкой дрожью билась ее рука.
когда слишком близко крались слезы - порхала ресницами быстро-быстро.

он уехал легко. он не верил ни в Бога, ни в провидение, ни в судьбу,
бежал к лучшей жизни, убивая всё вокруг себя, мимоходом, на бегу,
сто тысяч раз влюблялся чёрте в кого, в итоге осточертело это всё ему.
и он ни разу не вспомнил о той хрустальной девочке-бариста.