Про букашку

Не поверите, начал писать, выходя на природу,
Шум толпы оставляя вдали, за видавшею виды спиной.
Будь политиком я – несомненно, не сжился б с народом,
Космонавтом бы стал – вот вакуум, действительно, мой.

Не узнаете – много я прячу под маской,
Так удобно и мне, и, тем более, вам.
Хотя, в наши года можно ждать, что реальность покажется сказкой,
Все придут в своё время к подобным годам.

Не увидите, как удалая букашка,
Не боясь умереть, залетает на старый блокнот.
Для неё весь полёт – роковая промашка:
Прилетела, читать не умеет – и вот.

Не любил философию, но практикую, порою,
Оказалось, люблю иногда обо всём рассуждать.
Интересен ли смысл? Да, бывает, не скрою.
Только редко случается тайны всех смыслов понять.

Задавать себе стал, иногда, слишком много вопросов,
Угождать научился, чуть меньше от жизни хотеть.
Но, по случаю, в кухне ночной подожгу папиросу,
И, как в форточку дым улетает – буду долго смотреть.

Я, наверное, местами самый обычный,
Только с возрастом в голову лезет нелепая чушь.
Мир вокруг, вдруг, решает мне стать непривычным,
От людей убегаю в неизвестную глушь.

Дальше будет лишь тише, и я это знаю,
Слишком поздно, наверное, я повзрослел.
Я теперь над проблемами рассуждаю,
Раньше – их видеть в упор не хотел.

Я и думать не мог, что однажды настанет
День, который мне стереотипы порвёт.
Я – букашка. Букашка летает.
Не умея читать, на страницу садится – и вот…