любить больше нечего

Так бывает порой, что любовь, настоящая,
неподдельная, искренняя и живая,
что любовь, вот такая вот, окрыляющая,
что любовь иногда умирает.

Это может случиться однажды во вторник
или, может, в субботу вечером.
Ты, конечно, уселась на свой подоконник
и поняла, что любить больше нечего.

Так бывает порой, так нежданно-негаданно,
неожиданно... Впрочем, вполне объяснимо.
Ты ждала его, девочка, самою раннею,
самою верною. Ты была с ним незримо.

Ты летала над ним неразборчивым облаком
и дождем, что смывает и грусть, и печали.
Ты была с ним в лесу чуть застенчивым шорохом,
и вела по дороге, которую знала.

Ты была его тенью, хранителем-ангелом.
Ты держала его и прощала ошибки.
А теперь твои крылья бессовестно ранены,
Поистерзаны, срублены и забыты.

Ты теперь человек, у которого, в принципе,
есть другие заботы и, в общем-то, люди.
И сегодня, смотри, ты своего принца-то,
поняла, что ни капельки больше не любишь.

Ты ждала его раннею, самою верною.
Он был тайной твоей и твоим секретом.
Даже больше. Он был для тебя всей Вселенною.
А потом оказалось, что разницы нету.