Зверобоги

В ночь на Сретенье сны из прошлой жизни
Пришли ко мне с поникшей головой.
Когда б в полу дыр мыши не прогрызли,
Когда б не щель в двери полукривой,

Они б в мой дом проникнуть не посмели.
Я много лет их избегал в ночи.
Но человек на собственной постели –
Беспомощен, какой бы ни был чин.

Во мраке от людей неотличимы.
Но их глаза с звериной простотой
В упор смотрели. Женщины, мужчины
И дети были в комнате... пустой.

Я вглядывался в лица, с удивленьем
Угадывая в них черты божеств,
Ушедших в Кемет перед отправленьем
В Великий Путь за грань; их щедрый жест

Эгиды породил людскую расу,
Чья мудрость в саркофагах спит теперь…
Да, в детстве не дракону, не пегасу
И не грифону – и не Индрик-зверь

С невинной девой в эту дверь входили, -
Я своё сердце открывал в пылу.
Я был влюблён в шакалий, в крокодилий,
Во львиный лик. Не с дамой на балу

Я танцевал в мечтах, а обнимался
С шершавою прохладой тростника
В низинах Нила. Взгляд мой поднимался
На пики Пирамид. И возникал

В вечерней полудрёме гордый образ
В моём воображении больном –
Лежащий Сфинкс. И странный, древний голос
Рассказывал мне сказки о былом…

Так было в детстве каждой новой жизни.
И я не знал, что в сумрачной дали
Времён, где изменяет суть и смысл
Любая вещь, средь солнечных долин,

У вод Реки Священной, у подножья
Сияющего трона Бога Ра,
Я жил до дня, когда сквозь Бездорожье
Сна Смерти увела меня Игра.

Я был одним из тех, чьи зверолики
Так поражали мой пытливый взгляд.
Одним из тех, кто ныне – тени, блики…
Кто снились мне сто тысяч лет подряд…

Как вышло так, что я, покинув Кемет
И всё, что с ним имело прочно связь,
Родился в теле человека? С теми,
Кто дорог мне, расстался, кинув в грязь

Воспоминанья?.. Я не знаю. Только
Порою замечаю в зеркалах
След на запястье от руки ребёнка,
Что с Тайных Троп меня и увела…

Мои родные… братья, сёстры, дети…
Вы спите вечным сном; и снится вам,
Что, вновь ко мне явившись на рассвете,
Вы смотрите в безмолвии, слова

Священной Речи нашей не тревожа,
В моё лицо – знакомое и нет…
Но на запястье вспыхивает кожа
Огнём, сжигая память прошлых лет…




стих из цикла «Шёпот нильских песков»
опять-таки, стих довольно старый.
но те сны, образы, эмоции и ощущения, что подарили ему жизнь, дали ему каркас и форму, сначала простую и знакомую, а затем, постепенно, превратили во что-то иное (эдакий термитник, уходящий и ввысь, и глубоко под землю, с тысячью ходами, приспособлениями, тайниками и загадками...)- если и покинули свой Заколдованный Замок, то не все и не совсем: сейчас, перечитывая эту странную вещь, я ловлю, как старые шорохи, те ощущения и эмоции... и это классно...