Это

Это — песня без слов,
Это — ветер без звуков,
Это — улей из снов,
Частокол из причин.
Почему мы раздельно?
Из шахматных досок
                таблица,
И две строчки ответов,
Как чьих-то кончин.

Но ведь умер не кто-то —
Это всё наши чувства,
Что зачахли цветами
Пожелтевших страниц,
Недопитой гармонии,
Недовзятых аккордов,
Недопрожитых будней
Нелюбимых столиц.

И открытка без красок
Что съедены почтой,
Вместо памятной даты
Разрушенья темниц,
Ты её занеси
  в картотеку безумства
От себя убежавших
Неприкаянных лиц…

Это — плавать без моря
Это — жить без полёта
Это — быть погребённым
        в толще речного песка
Это — выть во степи
     горькой песней степного койота,
Жить с судьбою не споря,
В ожидании
        сдвига земного клубка…

Это ветер — без слов,
Это песня — без звуков
Это — стрелки часов,
Что ушли в облака,
Это — поступь сапог
Той судьбы близорукой,
Что в упор не слыхала
Затвора щелчка.

Так давай же развеем
Пепел нашего счастья
Чтобы он не мешал нам
Сорваться с крючка.
Отпустить на свободу
Тот накал нашей страсти,
Что держался на грани
Взрывного рывка.

Это — пьеса без музыки,
Это — голос в тумане,
Это — пение ветра,
Это — души в руках,
Разбежаться во времени
Стало очень нам нужно,
Вы простите за это
В высших звёздных кругах.