Мой бедный город, ты почти клоака,
Не смыть дождями смрад от нечистот.
Так загубил тебя Дорин Киртоака,
Он – не Примар, и ты – уже, не тот.
Твои дороги, словно при бомбёжке:
В ухабах, рытвинах. Да что и говорить.
Ну как по ним добраться «неотложке»?
Ну как «примара» не отматерить?
Твои дома облуплены и серы,
Ни зелень не спасает, ни огни.
Ты только силой духа жив и веры,
Что возвратятся золотые дни:
Как струны, станут ровными дороги,
Ты вновь наденешь белый свой наряд,
А старый сбросишь, тусклый и убогий,
Дождю и солнцу снова будешь рад.
Проснись, мой город, расцвети, как прежде,
Поверь, грядут иные времена!
Живи, мой город, в мире и надежде –
За осенью придет твоя весна!
С любовью, М.К.
Август 2016 года
Городу Кишинёву
© Copyright: Мария Котляренко, 2016
Свидетельство о публикации №116082207796
Свидетельство о публикации №116082207796
Рецензии