Голос мой, как разбитая скрипка,
Хрипло ноет. Мороз по душе.
Кто футляр в мелких трещинах вскроет,
Разуверится в чувствах уже.
Он простой, даже нету обивки.
Не нажил, не обжился ещё,
Но не надо там бархата. Скрипку
Ты послушай под медленный счёт.
Пусть фальшивит, пусть ноты глухие,
Пусть не в такт я порою пою,
Но зато они всё же другие...
Я им внемлю в далёком краю.
Я им внемлю, когда все чужие,
Когда в мире один лишь стою.
Потому что те звуки другие,
Не такие, как здесь, как в раю!
Скрипка
© Copyright: Семён Калинкин, 2016
Свидетельство о публикации №116082207531
Свидетельство о публикации №116082207531
Рецензии