Мы

Жизнь свою растащив на цитаты,
Нам осталось разжать кулаки.
Мы всегда и во всём виноваты,
Только чувства, как прежде, легки.

Мы не просим попутного ветра,
Всё равно он безжалостно глуп.
Мы идём, проходя километры,
Расстояньями путь наш не скуп.

На затоптанных в грязь впечатленьях
Прорастает сомнений сорняк.
Спотыкаясь об эти растенья,
Не спешим выпускать белый флаг.

Растревожив себя понапрасну,
Равновесие нужно поймать;
На дороге, не в меру опасной,
Балансировать и выживать.

Где вы, кони залётные наши
Или роль их уже – второй план?
Мы в словах заблуждаемся даже,
Не считая сей факт за изъян.

Равнодушие взглядов читая,
Мы плюёмся под ноги себе.
Измениться не можем, не зная,
Что мы – лишние в чей-то судьбе.

Захлебнув своё несовершенство
Горьким кофе в предутренний час,
Забываем, что значит блаженство,
Наверху только солнца свеча.

А любовь ждёт не за поворотом.
Ну а где? По прямой – только бег,
Капли вновь проступившего пота…
Получай за усталость свой чек.

Но мы, верные делу чужому,
Каждый день, как в пучину, в метро…
А талант не выносим из дома
Или вовсе бросаем в ведро.

На ботинках лишь соль дождевая,
А хотелось бы звёздную пыль.
Мы в кулак снова веру сжимаем,
Чтоб корабль ожил и поплыл.