Графомания

Быть графоманом не порок,
А коль болезнь, то благородная.
Я не давал себе зарок,
И у меня рука свободная.

Но вот когда я ей вожу
По полю белому бумажному,
Себе я не принадлежу,
Да будет то известно каждому.

Я не могу отсечь ее,
Когда она не подчиняется.
И рукоблудие мое
Тогда лишь только начинается.

И я впадаю в этот грех,
Да страстно так, как будто на спор то.
И кто виною тех утех,
Мне не показывает паспорта.

Не страшен ад, не заперт рай,
Хотя углы не буду сглаживать.
Хожу по краю и за край
Могу я запросто захаживать.

Мне иногда доступен код
В миры несоприкосновенные.
И я гуляю, будто кот,
Пересекающий вселенные.

Там солнце – ясная звезда,
Земля фисташково-лиловая.
И возвращаюсь я всегда,
И узнаю я что-то новое.

И так бывает, на меже
Одним мгновенным озарением
Я понимаю, что уже
Я видел это неким зрением.

Воображенье ни при чем,
И дело не в стихотворении.
Но я, наверно, обречен
Контрабандистом быть у времени.

И тем я воздухом дышу,
Приговорен уже поэтому.
И что оттуда выношу,
Я оставляю миру этому.

А мне не надо ничего,
Я принимаю роль посредника.
И скорбь ложится на чело:
Пуста тропа без собеседника.

Быть графоманом не порок,
А коль болезнь – уже погробная.
Я ощущаю кожей рок
И восхожу на место лобное.

2016