много лет каждый день он учил меня рисовать,
говорил: волшебство — это вовсе и не слова,
говорил: у тебя всё получится. просто чувствуй.
я пытался — и что-то взрывалось в моей груди,
словно таяли чёртовы стены песка и льдин.
он смеялся — да ты, как я вижу, дитя искусства?
что случилось потом — то не выключить, не сменить,
время жжёт мою память, летят за неделей дни,
пишем сказки о том, что прекрасное невозвратно…
он всегда говорил — я навеки с тобой, и вот
от него не осталось практически ничего,
кроме веры пустой, дескать, он оживёт обратно.
но когда мир вокруг снова станет угрюм и сер,
я достану из шкафа коробку из-под кассет
и расставлю в рядок, измазав слегка запястье,
на столе кадмий, марс, умбру, охру, ультрамарин —
и взрывается лёд, и что-то внутри горит,
как горело в часы, когда я был хоть каплю счастлив.
***
© Copyright: Крис Мёклебуст, 2016
Свидетельство о публикации №116082205657
Свидетельство о публикации №116082205657
Рецензии