Гостиничный номер, окурок, бокал

гостиничный номер, окурок, бокал
почти что пустой. сегодня вокзал
был так же на четверть всего лишь живой
немного сбежало - вернулось домой.
при этом, при том, там был человек
который искал потерянный чек
на жизнь растранжирить успел что ностро
таким же безвкусным как это Ch;teau
глазами безвольными в жидкой толпе
кувалду зрачком отражая в серпе
искал то, что выслужил, имеющий право
отдаться готовый, пусть даже расправа
настигнет за блуд, "любовию" званной.
так вот, он стоит, с открытую раной
пространство и пар вдыхая, жуя
подобенство в море сиротством буя,
в секунде от счастий заслуженных, нет
Плутон той системы, спутник планет
в томлении, в соку переваренный своем
в кругах исступления, отчаянным воем
рыча, но беззвучно, дошла, мол, дошла!
но я в тот момент на перрон не сошла..
обрубок увидев пелененый в тисьме
о чем не рассказывал в каждом письме
меня перерезало накось саму
и я не спустилась решив, потому,
что тот человек, извержение боли,
понятен мне стал, в переписочной роли
зачем он так нежен был, мил, тут же прост
зачем так усердно обустраивал мост
межличностных фабул, писатель картин
зачем умолчал?.. паршивый кретин!
семь лет трепетал, перепискою клялся
в графе "опиши" мальчишкою мялся
и так не сказал, что вижу теперь...
тяжелую стала купейная дверь
и я не смогла, прости, не смогла!
испорчу! сожру! исторгаемая мгла
любви не размен.. обрубку, калеке
не Вам предназначена, мокрые веки
размылили разум, перрон, чьи то встречи
нутро дуршлаком от залпа картечи
и слезы.. и он.. и тот проводник,
который не трогал - не новость в дневник,
уж что тут мешать? вокзал есть вокзал..
гостиницы номер.. пепел.. бокал..