Без Чувств

Экспромт – эскиз


А девки все пляшут - по четырнадцать девок в ряд.
И тебе невдомек, что ты видишь их от того, что они так хотят.
Спроси у них, отчего их весна мудрей твоего сентября.
Спроси, а то встретишь Святого Петра скорей, чем придешь в себя.

Борис ГРЕБЕНЩИКОВ


Этот вечно ужасный момент,
Вечер, переходящий в ночь…
Вот тут – я не я, а Тень.
Вот тут – и бери меня Прочь.

Сколько молодых поэтов,
Пишут такие обалденные стихи!
Сколько их, Боже… Сколько сайтов,
Сколько строчек, имён, фотографий…
Я-то куда лезу со своим барахлом?..
Это как в модный бутик проситься
Старьёвщику, с каким-то дерьмом,
В дырявой шляпе, небритому, тощему.

А Они Такие…

Нет слов – видите, как я плох.
Они молодые, красивые, дерзкие,
Безумно талантливые,
Чертовски изящные,
Богом поцелованные,
Утончённые, оригинальные, блестящие!
С кучей публикаций
В свои неполные 20,
С собственными книгами,
Мастерами, учителями,
Школами, интригами…

Нет, я не завидую.
У меня нет этого… Чувства?..
(Да, скоро докачусь – как это есть по-русски?..)
Я просто вижу, понимаю, знаю –
Мне пора.
Вот, куда только.
Засыпать возле журнального столика,
С Мандельштама томиком?..
Но, никто не крикнет – папа! (деда?..) –
Вставай!
Никто не крикнет…
Не потянет за руку,
Не заберётся на колени,
Потрепать бороду…
Что со мной, Боже?..
Да… Так, пустяки…
Насмотрелся… Начитался…
Весь во впечатлениях,
От юных Гениев.

Ладно. Хорошо. Приехали.
Не привыкать.
Ну, а меня-то, меня-то,
Ребята,
Куда, блин, девать?!
А зачем тебя "девать"…
Тебя и не видит никто.
Не слышит никто.
Не читает эту белиберду.
Так и что…
Где же выход…
Уехать?..
В какую-нибудь Перду.

Да…
Уехать.
Приехать.
Какая разница?..
Всё, уже без разницы.
Никто не ждёт.
Никто не…
Короче, хороший повод
Для очередного…
Какого…
По счёту…

Надеюсь, последнего.

Кончилась ночь,
Утро догорает…
Как бесследно
Исчезает
Чувство,
Что ты (бы?..) мог это смочь.

А теперь…
Ничего не надо.
Да, спасибо, я знаю.
Моя остановка.
Я выхожу.
И ухожу.

И, кстати,
Совсем не по-русски –
Без Чувств.