О том, как прощаются с прошлым, или монолог о выяс

«Нет, не нужно, прошу вас, оставьте,
Не кричите, не надо так!
Не могу я вас больше слушать,
Это больно, хватит, антракт!
Ну, прошу вас, оставьте кожу,
Мне и так неуютно уже.
Я ушла бы теперь, если можно,
Я устала и холодно мне».

Нет, содрали, полощут в кадушке,
Всю исшаркали добела.
«Ну, не троньте, хотя бы душу,
С ней я все же еще жива».

«Дайте воздуха, настежь окна!»
На живой мою душу вскрывают.
«Ну, оставьте хотя бы сердце!»
Все сгорело там, пусть зашивают.

Я кричала и билась о стены:
- Да, виновна. Простите. Прощаю.
Мне оставьте хотя бы вены,
Я в них пульс еще ощущаю.
Не смотрите с упреком, забыла.
Все прошло, я другою стала.
Ну, хотя бы память оставьте,
Я же с ней, как с ребенком гуляла.
Я уйду, отпустите, увольте,
У меня нет ответов сейчас.
Ну, оставьте хотя бы слезы,
Чтобы горечь вылить из глаз.

Разобрали, собрали снова,
Холод струйкой стекал по спине.
«Ну, хотя бы совесть оставьте,
Не мою, а свою себе.
Всё. Достаточно. Сменим пластинку.
Вы себя пожалейте уже.
Вам нужна моя половинка?
Я же целой нужна себе!
Умоляю, давайте закончим,
Я уже поняла и молчу,
Мне оставьте, хотя б полночи,
Полмечты да одну свечу».
Я сидела в тупом изумлении,
С амнезией эмоций и чувств,
Мне оставили слабую веру,
Да и ту поглотила грусть.

Правда горькая и жестокая,
Все расписки мои пролистала.
Я просила надежду оставить,
Но она почти умирала…

Стихли крики, в округе ни звона,
В голове только фраза осталась:
- Ну, оставьте, хотя бы икону,
Я бы вдоволь с ней нашепталась.

Мне в себе было очень пусто,
Тишина давила на слух,
Я терпела ради искусства,
Укрепляя свой слабый дух.

Автор: потрепанная, но живая Любовь.