это не любовь

беспробудно философствующим певцам говна посвящается

Я - туалет в тени сарая,
Вокруг невзрачная трава.
Я деревянный, но бывает,
Что и меня... трещат по швам.
Другие гойи вон, ван гоги,
Глаголы, горла баб, набат.
А я гляжу себе под ноги,
Где, к сожалению, не ад.
Кошмарный сон: десяток уток
Пугливо падают в мой мир
И жалко крякают, и жутко
Хозяйка морщится, словив.
Как будто не причастна, Лена,
Особенно на склоне дня,
К тому, что суть мою с рожденья
Определяет без меня?
Лопатой, словно провиденьем...
Другие вон - Ду Фу, Ли Бо.
Я тоже фу, и ты, Елена, -
Во мне. Но это - не любовь.
Воистину, могу взорваться,
Что атом первый, навсегда.
Но страшновато думать, братцы,
Какое детище создам,
Во что одену ваши лица.
Пусть справедливо это, но
Речною глубиной томится
Моё искусственное дно;
Арбуз цветёт, и тонкий усик
Всё лето тянется ко мне,
Паук колышется на брусе,
Вздыхают дыни в полусне;
И сиротливо жмутся грабли
К радикулиту моему.
А как обнимут ветви яблонь,
Есть чувство, Боже, не пойму...
Что я - поэт. И что искусство
Стиха - умение принять
И обработать жизни сусло,
И ты придёшь на склоне дня.
Увы, я не Парис, Елена,
Но как стабильно мы вдвоём
Поём звезду земного тлена,
Простые радости поём.