Белого листа глухая пустошь.
А строка – вслепую, наугад.
И приказ: ни с места. Не отпустишь,
потому что правда не в ногах.
Но тогда скажи: хоть капля правды
есть ли, Муза, в том, на чём сидим?
Сделай так, чтоб мой далёкий правнук
не платил Парнасу десятин.
Ни страны, ни сада, ни рассвета…
Я кружусь над пустырём листа,
как оторванная бурей ветка,
частью кроны зваться перестав.
Бог мой, Боже, белые одежды
я сменил на робу кустаря.
До земли, непоправимо здешней
(хоть ползком бы, хоть на костылях!)
допусти – того, чьё небо в кляксах,
чью тропу за край листа зовёт
разыгравшаяся свистопляска
(ведь не муха, нет – морской зуёк!).
Я слепое тело одурачу,
чтобы пот хлестал, как из ведра,
но проверю, к солнечному ранчо
или к чуму бед лыжня вела.
Ни страны, ни города, ни улиц…
Даже другу сниться перестав,
доползу до края, но смогу ли
перепрыгнуть окоём листа?
Над пустырём листа
© Copyright: Константин Янковский, 2016
Свидетельство о публикации №116082100783
Свидетельство о публикации №116082100783
Рецензии