Не часто Муза к нам снисходит.
Я дорожу её подарком,
Когда стремительно и ярко,
Врывается не по погоде
И мне дарИт свои плоды...
А чаще - то не с той ноги,
То в затишке плетут враги
свои заманчивые сети,
То позовёшь,а не ответит
...И кувырочком со звезды.
То жарко или дождь не в тему,
То к ночи одолеет сплин,
То ты ещё в борьбе с системой,
Не то в руках сырая глина...
То пляшешь поперёк натуры
И слов перебираешь ворох,
И мыслей отсыревший порох...
То понимаешь -
просто - дура.-
На сцене Жизни лишь паяц ты,
Что надо жить немного проще,
Зато потом стихи плодятся,
Как осенью
орехи
в роще.
И Муза лАстится к плечу...
И я Взлетаю.
И лечу.
Поэт поэту глаз не выклюет...
© Copyright: Елена Харламова 4, 2016
Свидетельство о публикации №116082107149
Свидетельство о публикации №116082107149
Рецензии